Che volete che faccia un poeta
se non portare un seme,
lanciarlo come petali sui cuori
o forse rivelare un sogno
e sorridere un poco al ruggente sole
che svela una denuncia cristallina?
La terra invasa da scialbe figure
che masticano volgarità in un turbinio di follie,
mascherate di grazie;
la follia degli dei greci si è riversata
sul crepuscolo dell’ultima parata
di questa terra di miracoli falliti
dove i crocifissi dimorano tra i seni.
In questa epocale sera dolente e fuggitiva
c’è l’imbarazzo della corsa all’oro
o al cinico emporio della carne.
Ho srotolato un sogno di edenica realtà futura
di paradisi celebrati in scritti
dove il lupo cammina con l’agnello
e il re della foresta gioca col figlio del portiere del villaggio
Pensate tutto questo sia un miraggio?
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No, non è un miraggio, purtroppo, Cipriano.
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